Le scatole bianche.

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Noioso, annoiato.
Si trattasse di una questione di balconi o mezzanini, potrei definire con netta chiarezza il disagio revivalista di questa esistenza.
In realtà ho paura degli architetti, mi sembra di intendere nelle loro parole una mistica fede che non posso battere.
Amerai i mistici, temerai i mistici.
Loro credono, loro sono Dio.

Noi siamo politici (gente da poco, mentitori, negatori, barattatori, simoniaci) e la differenza sta nel fatto che facciamo senza credere.
La fede è superflua, è il canone che divide le fiamme che ardono nelle anime e coloro che ne spargeranno le ceneri sul mare.
Forse vivrai fino a novantacinque anni.
Forse sì.
Forse no.

Dicevo, avessi la fede, fossi un credente, come un architetto, nessuno si permetterebbe di criticarla, o si sentirebbe in diritto di metterci bocca, principalmente perché non conoscerei i negatori, non ne avrebbe bisogno, la fede.
Invece qualcuno arriverà, e dirà qualcosa per non soffocare nella sua pazzia, qualcuno ci metterà il giudizio, qualcuno l’affetto, ed altri aggiungeranno noia.

Questo ammesso che ci sia tempo, silenzio e modo.

Un fedele e un credente hanno un destino segnato e dei riti, sacerdozi e abluzioni, chiamate.
Aspettano per anni gli architetti che una tappa sia finita.
Poi svelano, e tutti si meravigliano, o si indignano, e parlano sì gli altri, ma tra di loro.

Non ho questa grazia.

Più che un messale dietro di me, le parole sembrano i rari estrapolati di un database corrotto.
Ricordi, qualcosa che ho fatto, qualcosa che ho detto.
Comunque confuso.

I pensieri, le parole e i gesti.
C’è chi sa chiuderli in scatole bianche, che splendono candide al sole.

C’è chi ne è circondato, come nel buio, e ogni tanto alza la voce per vedere se c’è qualcosa che si riveli.

Al buio, ci si annoia.

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